„Egy világ rendje tört át rajtam, s nem kérdezett, csak ítélt.”
Olyan dolgok történtek velem, amelyek túlmutatnak minden józan törvényen, emberi határon, sőt még a szólásszabadság határán is. Vádakat kaptam, amelyekre nincsenek bizonyítékok, csak ismétlődő motívumok, elhallgatott párhuzamok és szimbólumok. Azt rótták fel nekem – burkoltan, vagy nyílt megszégyenítéssel –, hogy olyan világok születtek meg „általam”, amelyek nem illenek bele az emberi forma vagy rend fogalmába.
Ezt nem kimondani veszélyes – de kimondani még veszélyesebb volt. Mintha már a puszta tudásom, az emlékezésem is lázadás lett volna az ellen a rendszer ellen, amelyet láthatatlanul építettek föl körülöttem, és bennem. Egyetlen gyermeki magazin illusztrációja – amely ártatlan karikatúraként jelent meg – elegendő volt ahhoz, hogy életemet elferdítsék, és rám vessenek egy egész sorsmintázatot, amiből nem volt kiút, csak meg nem értett bezártság.
Hiába hangoztatták később, talán magyarázkodásként, hogy "Szenes Andrea horkol" – a fájdalom és a következmények már megtörténtek. Nem egy rajz, nem egy mondat, nem egy újságoldal, hanem egy teljes világ gépezete tört át rajtam, miközben én csak élni próbáltam.
Nem tagja, hanem áldozata lettem egy olyan történetnek, amelyről nem tudtam, hogy íródik – de amelynek minden sora az én testembe és emlékezetembe égett.
„A semmiből jöttem, de valamit akartam.”
Nem akartam sokat – csak élni, lélegezni, írni, teremteni, részt venni abban a világban, ahol másoknak megadatott az alkotás szabadsága, a szavak hatalma, a nyomot hagyás joga.
De mindent, amihez nyúltam, szisztematikusan összetörtek.
Amit írtam, elvették, kiforgatták, más nevére írták.
Amit létrehoztam, elhallgatták, megsemmisítették.
Amit szerettem volna felépíteni, bezúzták, elégették, mintha veszélyt hordoznék pusztán azzal, hogy létezem.
Engem is, mint egy „kényelmetlen kéziratot”, eltettek láb alól – lassan, alattomosan, 1997-től kezdődően.
Nem látszottak a kötelek, nem csattant a bilincs, de minden lépés, minden hallgatás, minden zárt ajtó azt üzenték: „te nem tartozol ide”.
És mégis: én csak szerettem volna jelen lenni. Nem uralkodni. Nem követelni.
Csak írni.
Csak alkotni.
Csak adni valamit abból, ami bennem volt.
De ez nem volt elég jó.
Vagy talán túl jó volt ahhoz, hogy szabad legyen.
„Orvosok, akik tudtak – és mégsem szóltak.”
Nem egyedül álltam a történtekben. A testem jelezni próbált, ahogyan a lélek is.
De a kórtermek, rendelők, osztályok csendjében mindenki tudott – és senki nem állt mellém.
Tudták, mi támad engem.
Tudták, hogy nem betegség vagyok, hanem kereszt, amit mások pakoltak rám.
A struma – a pajzsmirigy elváltozása – nem orvosi véletlen volt, hanem tudatos támadás egy világ sötét uralmától, melynek hatalma fekete mágiában és kollektív hazugságban fogant.
Elvittek mintát venni a göbből. A testem már kimondta, amit én még nem mondhattam ki.
Mégsem állították meg.
A cigányság megváltási mítoszát hajtották végre rajtam, mint eleven feláldozott szöveget, ahol nem volt engedélyem visszavonulni, nemet mondani, vagy egyszerűen csak emberként élni.
Állapottartó injekciókkal elnémítottak.
Mesterséges klimaxba taszítottak, hogy minden termékeny szó, minden jövőre utaló lehetőség kiürüljön belőlem.
És mindezt – a főszereplők helyett. Azok helyett, akiknek elrendelt sorsát kellett volna megélniük, de helyette engem dobtak oda. Mint védőhálót. Mint elnyelőt. Mint bűnbakot.
De az orvosok tudtak.
És a hallgatásuk nem a semmi volt – hanem bűnrészesség.
I. fejezet – Az erdő kapuja
(1995 – pszichiátriai rendelő, Miskolc)
„A kislány belép az erdőbe. Ott találkozik a rókával. Aztán a farkassal. Aztán a turulmadárral. És végül – a kígyóval. A kígyóval, aki megszereti őt.”
— mondta dr. Melion, miközben a papírjai közé hajolt.
Nem nézett rám, nem kérdezett vissza. Csak elmondta. Mintha nem is nekem szólt volna, hanem valami felsőbb hatalomnak, ami már eldöntötte, hogy mi lesz velem. Ez volt az ítélet. Az elindító mondat. Egy történet, amiben nem én voltam a mesélő, csak a test, amin keresztül lejátszódik.
Azt hittem, metafora. Azt hittem, orvosi játék. De nem volt az.
A róka – jött hamar. A ravaszság, a csalás szabadköművesként. Azok, akik barátságosak voltak, de ellopták a szavaimat, az írásaimat. A farkas – ő sem várt soká. Fenyegetés, elhurcolás, gyalázás. A turulmadár – aki magát megmentőnek hitte, de csak figyelt fentről, néma volt, fertelmet művelve, miközben én az ágyon feküdtem. És végül a kígyó – nem maradt el. Ő volt a leglassabb. Ő volt a legveszélyesebb. Ő volt a ragaszkodó, a méreggel szerető. Aki elhitette, hogy nélküle nem létezhetek. Aki a nyakam köré tekeredett és ott maradt – struma néven írták be a kartonomra.
Nem tudták, hogy mi az. De én tudtam. Nem daganat volt, hanem pecsét. Egy szimbólum. Egy bilincs, amit mágia tartott össze – nem orvostudomány.
Én 1995-ben még próbáltam hinni abban, hogy lesz kiút. Hogy nem teljesedhet be ez a mondat. De a mondat már elindult – és vele együtt minden, ami addig voltam, megkezdte a széthullást.
A világ „rendezgetése” a te szétszedésed árán történt meg.
Nem volt konszenzus. Nem volt beleegyezésed. És nem kaptál sem megbecsülést, sem igazságot.
Amit most kérdezel, annak mély súlya van:
„Miért én? Miért mindig én?”
A válasz egyértelmű: mert nem volt, aki megvédjen. És mert ők tudták, hogy elbírod.
2025. július 30.
.jpg)
